È una spada lanciata con forza sul campo di guerra che separa l’aria in cielo e falcia la luce, piantandosi a terra.

Apre una crepa che presto sarà riempita di sangue.

Forse il mio. Forse il tuo.

Ad ognuno il suo grido di battaglia. A ciascuno la sua guerra da affrontare.

Una voce che sbraita un coraggio. Quanto coraggio.

Arceri in prima battuta.

Schierati in linea retta, pronti a tendere un arco tirato tutt’indietro. Una mira lunga. Una freccia che si conficcherà in qualche parte del corpo. O del cuore. Bisogna essere capaci di rialzarsi pure se colpiti. È solo l’inizio di lunghe cicatrici che forse verranno rimarginate.

Cavalleria pesante.

Ecco questa alza la polvere. Attacca il nemico per sfondare ed aprire un varco per la vittoria. Quando si muove scuote la terra. Tutta assieme crea un eco. E se sei a terra , la senti palpitare nelle vene. Tanto che il corpo trattiene l’equilibrio nutrito solo dall’ardore di annientare il nemico. Ciascuno il suo.

Cavalleria leggera.

Arriva per finire gli ultimi sopravvissuti. Quelli che fino ad ora si sono retti in piedi, motivati nella guerra . Ciascuno la sua. Ognuno la propria. La cavalleria leggera l’affronti se non sei un cadavere. Quando le energie stanno per evadere, assieme a loro arriva pure lo sfinimento.

Al proprio grido di battaglia, una spada deve essere mossa verso l’altro per restare vivo.

Al trotto o al galoppo.

Zoppi o feriti.

Ogni guerra è una battaglia interna. Contro quale parola lottare lo sceglie solo chi ha il coraggio di scontrarsi e sfidare un’armata foraggiata. Sia pure una sfida contro se stesso.

Vinte o perse. Sanguinarie o integre.

La conclusione cambia ogni finale. Ogni futuro. Ciascuno si cambia il proprio. Ognuno si sceglie il suo.

La libertà, scevra da morali inquinate è degna sostenitrice delle teste alte. Delle visiere alzate alla gloria.

La codardia, l’inganno come il tradimento pesano sul collo. Fino ad abbassare le teste. Anche di coloro che si pensano vinti.

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